O poeta é um fingidor

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Segues em frente e escondes o sufoco de nunca teres querido sair de onde estavas. Arrumas as gavetas e eliminas os vestígios, guardas as lembranças na velha caixa de sapatos onde abafas as lágrimas que proíbes de percorrerem o teu rosto. 

De quando em vez lembram-te os momentos, as músicas, os jantares simples, num quarto pequeno, que davam razão ao teu dia. Finges-te desiludido e mascaras as emoções. Trocas as recordações que um dia te fizeram feliz pelos sonhos que trarão motivos para sorrir.

Não és mais do que um poço com um fundo acobertado de esqueletos e memórias do passado e ainda assim recusas a encher-te de motivos para continuar em frente e isolas-te. Insistes num futuro cheio de certezas enquanto vês o presente passar por entre ti e a tua alma presa no passado.  

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Um mito chamado Drosler

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Vendo-me na margem de um rio, esse espelho fascinou-me de tal maneira que tudo ao meu redor se transformou em incómodas gotas de chuva que distorciam a perfeição dessa imagem.  Lars Drosler Poético e irreverente, o imaginário Drosler (de J. Tordo) explica a essência humana e a sua incapacidade de relacionamento. Somos animais, dizem. Antes de tudo o mais somos humanos, é isso que nos distingue. De facto, sim, mas antes somos animais e, como todos os outros, somos centrados em nós mesmos, detentores da única verdade que realmente nos move: a nossa. Instintivos, criativos, superamos barreiras e atingimos todas as nossas metas com uma única condição, típica de qualquer animal: precisamos de acreditar e precisamos de, na nossa verdade, o querer.  Do mesmo livro retirei: "É tão simples, só existem dois caminhos. Podemos tentar compreender tudo, e fracassar; ou aceitar o mundo tal como ele é." Acontece que o poético Drosler discordaria. Inconclusivo, por certo, dada a su...
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