A farsa

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Tento admirá-las, apreciá-las, dar-lhes algum crédito, ainda que não lhes reconheça boa cobrança, insisto e acabo por odiá-las. Todas elas são iguais: frágeis, infiéis, depressivas, ilusórias, falsas. Todas procuram mentir a cada oportunidade, a si próprias e a mim, que as consolo na sua tragédia dramatizada. 

Procuro reconhecer-lhes valor, acreditar que é possível alimentar a sua sede de harmonia e consolo pessoal. Dou-lhes a estima que outros roubaram e envolvo-me na fraude. Sou furtado na minha sede de bem querer e acabo usado como um trapo que serviu para limpar destroços de uma alma sofrida e enraivecida de vingança. Sou o sexo que uso para esquecer a física carnal passada. Uso e sou usado, e tudo o resto desaparece.

E quando eu quiser mais? Quando eu deixar de me preocupar e simplesmente me apaixonar, quem vai lá estar por mim? Quem vou eu puder usar, defraudar e utilizar como objeto carnal sem alma nem glória? Serei eu capaz disso?

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Um mito chamado Drosler

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Vendo-me na margem de um rio, esse espelho fascinou-me de tal maneira que tudo ao meu redor se transformou em incómodas gotas de chuva que distorciam a perfeição dessa imagem.  Lars Drosler Poético e irreverente, o imaginário Drosler (de J. Tordo) explica a essência humana e a sua incapacidade de relacionamento. Somos animais, dizem. Antes de tudo o mais somos humanos, é isso que nos distingue. De facto, sim, mas antes somos animais e, como todos os outros, somos centrados em nós mesmos, detentores da única verdade que realmente nos move: a nossa. Instintivos, criativos, superamos barreiras e atingimos todas as nossas metas com uma única condição, típica de qualquer animal: precisamos de acreditar e precisamos de, na nossa verdade, o querer.  Do mesmo livro retirei: "É tão simples, só existem dois caminhos. Podemos tentar compreender tudo, e fracassar; ou aceitar o mundo tal como ele é." Acontece que o poético Drosler discordaria. Inconclusivo, por certo, dada a su...
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